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août 18, 2018

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Celestial Musae

Bouffeuse de vie. Mangeuse de livres.

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celestialmusae

Je m'enfile les romans et les histoires comme aliments à ma santé spirituelle. Grande lectrice avide de sensations fortes et de mots transcendants.

Instagram post 2193657774118694564_1471307808 Pour taire mes pensées, aujourd'hui la lecture ne suffit pas, j'ai voulu apprendre la broderie, toucher les fils et former des images. C'est aussi un excellent moyen pour faire des cadeaux de Noël maison.
Je ne sais si ça vous intéresserez que j'ouvre une boutique si les modèles que je tisse vous plaise. C'est en méditation.
N'hésitez pas à me faire part de vos ressentis !
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Instagram post 2191312264603045240_1471307808 Tu m'as nourri de ta force maman, tu m'a nourri de ton émotion. Tu m'as donné ce livre comme l'on donne du pain à son enfant. J'ai patienté avant de le lire, me doutant que ce serait une arme face à l'adversité.
J'ai ressenti la fougue tragique que causent les traumatismes que vivent les femmes, dont on tait le crime et dont on rit parfois si innocemment et si idiotement. J'ai ressenti la mort dans mes veines et les délices de la catharsis quand j'imaginais les scénes si bien écrites. J'ai serré fortement Blandine et surtout Seraphine, cette écho de moi même, dans mes bras faméliques, peut être fragiles mais doués de sororité. Car, dans le pire, il y a la Solidarité et l'amour, la vocation de se venger.
Quand on vit la guerre chaque jour, le jour s'écroule, il n'est plus jour. Seulement un debri d'avenir assassiné par la violence et l'incomprehension. C'est ce que permet la misère, c'est ce que permet l'inégalité. Des femmes en charpie, lambeau d'humanité à qui l'on a volé le corps. Des viols punitifs qui guident la volonté. Quiconque touche à moi je le tue. "Quiconque pretend vouloir la paix en égorgeant les fils et les maris, elle le tue". Moi, je n'ai pas tué, je me suis vengée à ma maniére, je n'ai pas insulté ce deuxième sexe qui n'était pas le mien.
Oui, je pense que je confierai cette histoire à toutes les femmes qui je croiserai, sans détour, sans rien dire que "il soigne les maux les plus durs et t'offrant les mots les plus beaux".
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Instagram post 2189242034305242154_1471307808 On dit de lui que c'est un roman culte. On dit de lui que c'est une œuvre phare de la littérature. Dans mon palais de la mémoire il prendra la place d'un écho de réflexions pleuvant sur mon identité. Le loup des steppes est un homme qui pense, un homme en profonde dualité, disloqué, morcelé. L'un est le bourgeois obéissant, l'autre est le sauvage décadent. Dans les pages se mêlent toute une philosophie, une introspection. Puis la magie. Le théâtre se pare de cruauté à la manière d'Artaud et de son double. C'est une plongée dans l'inconscient et ses refoulement. L'illusion devient réelle, elle sublime les actes contrôlés par tous. On s'adapte, on oublie notre vérité, ce qui nous appartient mais on se reçoit la douleur d'un décalage. Oui, je pense que l'on est tous un peu loup, un animal que l'on enferme pour correspondre aux règles implicites de notre société. En nous se construit des scènes pour pallier à cette monotonie, à la vacuité d'un quotidien. On imagine et c'est le principal.
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"Hélas, il est bien difficile de trouver cette trace divine au sein de l'existence que nous menons ; au sein de notre époque tellement satisfaisante, tellement bourgeoise, tellement décérebrée ; face à ces architectures, à ces magasins, à ce monde politique, à ces individus ! Comment ne pas devenir un loup des steppes et un ermite sans manières dans un monde dont on ne partage aucune des aspirations, dont je ne comprends aucun des enthousiasmes ? "
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Instagram post 2187174600333175375_1471307808 Il y a certaines journées où l'on veut juste s'assoupir dans notre imaginaire, le nourrir de beauté, d'aventure, de réflexion pour se grandir et comprendre le monde. Pour avancer dans la lumière et repousser les ténèbres angoissantes.
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Instagram post 2185104135531997289_1471307808 La réalité se trouve-t-elle dans notre regard ? Pour élargir l'on pourrait dire nos sens, propos très philosophique et complexe, Tanizaki a décidé d'en faire un court roman. Un meurtre (c'est habituel) que l'on fomente dans une salle obscure de cinéma. N'oublions pas, tout se joue dans les iris et ensuite se transforme dans notre tête. Est-ce vraiment réel ? Est-ce qu'elle l'a fait ? Et l'autre qui l'aime ! Alors qu'il a aperçu dans un voyeurisme extrême le corps plongé pour disparaître. 
Ce sont des images qui viennent hanter les paupières, des échos fascinants tandis que l'autre se réveille et ébouillante notre raison. Comme le personnage principal, écrivain sceptique, le lecteur rejoint le doute et se questionne. C'est tout un cheminement psychologique. Une remise en question. Est-ce que nous avons rêvé ? Ces crimes sont-ils un écho de vérité ? Qui croire ? Que voir ? 
Des millions de liens peuvent être fait puisque ce roman touche aux préoccupations profondes de l'humain, c'est l'invisible de l'inconscient peut être, dont il est question. Voir ou s'aveugler, interpréter ou lire au premier degré. 
Tu peux aussi voir ma vidéo à ce sujet https://youtu.be/NucRIxlB5cQ
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Instagram post 2184309924070990417_1471307808 Il faut parfois gérer ses craintes en les laissant vivre ; comme une vague qui immergé et qui détruit, elle laisse des ruines du passé pour que l'hôte puisse continuer.  A avancer.
C'est particulier, redoutable, barbare même. Cette peur qui empoisonne et dessine des ombres irréelles sur les motivations, sur les désirs. J'ai appris que désirer c'était vivre alors, cette semaine, j'ai souhaité entrer et rester dans mon cocon d'appartement sans sortir, ni agir. J'ai plongé dans la tranquillité des pensées anesthésiées, je me suis emmitouflée sous ma couette.
Je reviens, soigné par ce luxe du silence si apprécié. J'ai compris que la surproductivité et la performance semblait une angoisse lorsqu'elle pénétrait dans ma sphère privée. Je me suis tue pour me mieux me retrouver.
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Instagram post 2177523383340500801_1471307808 Il y a des semaines où je vois défiler mes lectures telles des ailes de corbeau. Elles défilent et ne laissent dans leur sillage qu'un sentiment de vacuité inutile. Reste, cependant, un point qui m'a touché. 
Daumal, je ne le connaissais pas. Grâce à @inesmrq j'ai plongé. Comme des mots effrénés, il cherche et tâtonne pour donner un sens, un sens que l'on espère conditionné mais il n'en est rien. Sa poésie se pare de négation. Négation de l'être, de sa substance. Contradiction. Car, en prétendant que l'homme n'est rien il ouvre le regard des lecteurs. L'homme devient un organisme, un vaste paysage.
Ses mots et ses mirages ont percuté ma lassitude, parfois j'ai été enivrée, d'autres fois apathique, toujours un peu concentrée. 
En réalité, il ne m'a pas bousculé comme le font les poèmes d'Aragon, de Baudelaire et Segalen. Trop moderne, trop appuyés sur la science, à sculpter ses phrases, forgeron de la poésie. C'est un mouvement apprécié par beaucoup mais pas par moi, il me colle au sol, me dit "regarde notre réalité" alors que je n'espère qu'un pays de beauté et de volupté. .
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Instagram post 2175695937293232857_1471307808 Parfois il ne faut rien qu'une étincelle pour allumer la révolte qui sommeille. Dans le creux de mon cœur tempêtait ce malaise contre l'injustice et la domination des hommes sur les hommes. Domination des riches sur les pauvres, domination des hommes sur les femmes, domination des puissants sur les gueux. C'est une hiérarchie née lorsque l'humain est devenu sédentaire, c'est une hiérarchie que personne n'a su détruire. Et pourtant. 
Pourtant certains écrivains ont pris la plume. Mirbeau a pris la plume. Certainement pour hurler sa rage, ma rage, dans les lignes de ce témoignage. La fiction devient oppressante, la voix de la narratrice devient dure, corrosive. Et moi, plongée dans ce récit je découvre les horreurs des préjugés et de l'individualisme. J'ai pensé qu'il n'y avait pas une once d'espoir et j'ai vu que ce désespoir se situait dans les entrailles, peut être des miennes ou celles de l'auteur, ou des deux. Non, c'est vrai, il n'y a pas d'espoir. 
Tout croule sous la négation, la réflexion et la quête d'un sens. Il y a aussi cette nostalgie, ce sentiment qui ne possède pas de mot pour le décrire. Il y a ce brin de violence, un ouragan dans chaque propos. Oui, cette émotion jaillit, cette colère divine qui presse et détruit, affaiblie et condamne. 
Il est de cette famille des ouvrages où l'on s'exprime avec un couteau dans les maux, un glaive dans l'écriture, un poison dans les phrases qu'on construit et qu'on distille. Il fait parti de la famille des Insoumis, de ceux qui utilisent le cynisme empourpré dans le vin des idéalistes. Dans cette famille je nomme aussi Jean Genet et son Journal du voleur. Les paragraphes offrent une force transcendantes mêlée dans la dentelle de forçats, tous ces marginaux oubliés et honnis grincent des dents jaunâtres et saumâtres 
Finalement, riches ou pauvres, un homme reste un homme avec sa fragilité démesurée et son désir de tailler sa puissance dans l'idiotie. .
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Instagram post 2174986319793430108_1471307808 L'enfer c'est toi. 
Lire Bret Easton Ellis semble toujours une expérience, de celle dont on ne se remet pas facilement. J'ai abandonné American Psycho ne supportant pas la violence énorme qui se dégageait à chacun des paragraphes. Violence de l'être, violence de l'acte, violence du sens. 
Moins que zéro amorce American Psycho, puisque l'univers se place dans un huit clos bourgeois, il présente des riches pour lesquelles l'argent n'est pas un problème de survie. Eux, ils ont tout. Mais eux perdent le sens de leur vie, deviennent pantin d'une existence absurde. Ils ne sont plus, ils voguent comme des silhouettes affamées, en quête. 
Ils cherchent comme chacun cherche un sens, mais ils ont perdu l'imaginaire. Au lieu de cette magie douce ils lorgnent vers l'obscurité, les autres semblent des objets, les relations et les dialogues se parent de l'échec qui creuse dans le cœur un séisme de vide. Ils osent, parce qu'ils sont privilégiés, ils osent. Jusqu'à commander des fillettes pour les tuer. 
Plonger dans cet univers c'est faire des correspondances avec Houellebecq qui décrit ce cosmos abusé et abusif. C'est virer dans le sordide du néant. Un néant que l'on connaît tous, certains jours de pluie. .
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Instagram post 2174231183567602482_1471307808 C'est un monde où les enfants se battent, c'est un pays où les adultes impuissant regardent, c'est un monde où les jeunes filles se détruisent. Elles sont et ils vivent, ces enfants de Troumaron. Ils sont et elles survivent, ces êtres fragiles.
Les voix se délassent, se tassent. Elles chantent la possession de soi même, la construction et la douleur aussi. Cette souffrance sublime, un mélange de maux que les mots tentent d'apaiser, de calmer.
Eve porte le nom de la première femme, comme une décision dont s'écoulera tous les événements du roman, des descriptions d'un paradis déchu au crime immuable, insondable. Eve est de ces femmes si tristes qui vivent dans un corps volé, tailladé, pris pour ce qu'il est : un objet.
De ce livre j'en ressors la tendresse et l'écume au cœur, le ventre se tord, se tord de langueur, mon souffle se sauve, et je répète, répète ces phrases aux images organiques et exotiques mêlées dans la crasse et la fragilité.
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Instagram post 2171344115090685048_1471307808 Elle était cette femme, première, sortie des pouvoirs de Dieu et non de la côte d'Adam, cette figure de feu.
 Lilith porte en elle la force de l'insoumise, la face de la rusée, le mot non, la négation est écrit en elle, gravé en elle.
Lilith est priée, symbole féministe, nous, femmes, la sortons des entrailles des stéréotypes. Je l'aime, l'admire et la chérie car, tout comme Antigone, Lilith se proclame.
Elle s'appartient, elle même, en elle, s'aime.
Lilith femme. Lilith humaine. Lilith que l'on a honni, que l'on a considéré comme le démon, vile serpent. Lilith c'est celle qui use sa motivation, qui crie son insurrection contre une autorité patriarcale aux allures bienveillantes mais à la vérité noire de celle d'une inégalité incohérente.
Joumana Haddad a haussé Lilith, l'a valorisé et je l'ai dégusté. Les poèmes transpirent la sensualité, ils suintent la débauche assumée.
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Instagram post 2169903163335693797_1471307808 Je n'étais pas une admiratrice de Michel, je ne le suis toujours pas. Mais par un conseil d'amie j'ai été curieuse de lire son premier roman.
C'est un court récit qui se lit rapidement, un récit qui choque et provoque, un récit qui fait rire aussi. Oui il y a de l'autoderision. Il y a aussi de la mise en scène, Michel se met en scène comme Cindy Sherman et ses autoportraits. Est-ce de l'autofiction ? Je ne pourrai le dire.
Ce roman s'apparente à un vide, un gouffre, une grotte que l'on a tous. Certains vivent posément, sans conscience de la fin qui nous hante et nous obséde, pour d'autre cette fin, cette vacuité certaine entraîne des douleurs et des angoisses profondes.
Si Michel n'est pas aimé par certain c'est peut être parce qu'il touche une verité si sordide qu'on préfère se terrer dans notre vie et nos repères, se rassurer.
Je n'aime pas l'écrivain et j'ai du mal avec ses œuvres, il n'empêche qu'elles me poursuivent avec leur vérité.
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Instagram post 2169140592613557751_1471307808 C'est un livre à lire avec lenteur, à laisser reposer, un jour, une semaine, deux mois. Ce sont des nouvelles à déguster.
Jean Lorrain m'a emu, il m'a bercé avec des mots, avec des paragraphes, avec des descriptions. Il m'a pris par la main et il m'a soufflé la beauté au visage.
Les Princesses se présentent, Griselidis, Tharsile, Mandosiane, elles sont des silhouettes, des symboles, des vertus ou des créatures enchanteresses. Elles sont sublimes, elles sont ténèbres.
Il explore les charmes, la magie de la poésie, Jean Lorrain chuchote à notre cœur comme un conteur, distillant des saveurs noirs, grises ou blanches, un mélange d'odeurs qui se révèlent dangereuses. La fin se dévoile dans tout le macabre esthétique des décadents. Un macabre douloureux. Mais si beau.
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Instagram post 2168394496916564414_1471307808 Dans #octobredécadent il y a Pierre Louys. Auteur découvert avec Aphrodite. Je n'ai pu m'empêcher de le re-découvrir avec La Femme et le Pantin. Il est court. Si court qu'il se déguste très rapidement.
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J'ai pensé à Tanizaki pour ce lien très étroit entre la souffrance et le plaisir, l'extase. J'ai pensé à ces femmes d'aujourd'hui, féministes et fières de l'être. Car Conchita ne veut pas se donner comme fruit de la passion, comme poupée aux males de sa ville. Elle domine. Domine son existence, domine ses envies et celles des autres. Elle ne s'emeut pas et peut paraître (surtout au XIX siècle) une diablesse apportant peine et douleur aux cœur des hommes.
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Alors j'ai pris plaisir à la découvrir, ne la décelant pas comme une Lilith ou, plutôt comme l'approuvant comme Lilith. Dans le mouvement décadent, j'ai constaté qu'il y avait une misogynie décomplexée, j'ai décidé de lire ces œuvres et de les interpréter comme une femme du XXI siècle, à prendre les bons côtés, à me concentrer sur eux.
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Ces bons côtés sont ceux là même décriés par les auteurs : l'indépendance, l'inaccessibilité, l'intelligence. Ces trois qualités sont honnies, elles présentent le triangle des défauts à vomir pour ces décadents.
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Je ne peux que les féliciter d'avoir peint des femmes aux sourires venimeux, aux desseins chaotiques, aux envies indépendantes et assumées. Elles ne sont pas démoniaques. Elles sont un modèle pour nous toutes.
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Instagram post 2165955386507388472_1471307808 Méconnue du public, Gabrielle Wittkop choque par son parti pris et une totale liberté d'écrit. Elle ne se censure pas, elle ne s'est jamais censurée.
Elle écrit sur les meurtres, sur les corps disloqués, les esprits malades, les mœurs corrumpues. On pourrait confondre Sérénissime Assassinat comme un tableau devant lequel le spectateur envoûté ne pourrait enlever son regard de ces images fabuleuses, grotesques et baroques emmêlés.
C'est un tableau inspiré de Tintoret, du maniérisme, tellement inquiet, tellement glauque mais coloré.
Les pages défilent, il faut se laisser porter, accepter de ne pas comprendre les détails de l'intrigue. Il faut sentir plutôt que reflechir. Il faut trembler plutôt que d'analyser.
Les descriptions déchirent et asssemblent la beauté, c'est organique, c'est le dessous du squelette qu'elle nomme et qu'elle ravage. Ce n'est pas grave, il s'agit de fiction n'est pas.
Alors pourquoi cette acreté de la bile nage dans le palais et les émotions ? Gabrielle Wittkop a un talent, celui de sublimer et d'anéantir toute légèreté.
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